Il déclamait son humeur, à travers la pluie
Il riait de bon coeur, pourtant quelle guigne
Pour un peintre de couleur, de montrer la vie
De cette campagne qui pleure cette vigne.
À travers le brouillard, on ne voyait goutte,
Par delà le crachin, sans aucun doute
Sa peinture à peine posée sur la toile,
Ne laissait qu’un chagrin que le vide dévoile.
Le chevalet pleurait, que voyait-il?
Si ce n’est qu’une vision un peu malhabile, Un
regard un peu brouillon sur la vallée,
Un paysage aux couleurs édulcorées.
De ses mains boueuses, il brossait le tableau
Sa barbe broussailleuse se chargeait d’eau
Et de ses pinceaux aquarellés
Ce qu’il venait de peindre, c’était la vérité.