L\u2019atelier barra ses huis dans un fracassant chambardement des boiseries qui gondolaient. La pi\u00e8ce \u00e9tait vide, ne recueillant que mon ac\u00e9die mirant l\u2019infirme informit\u00e9 qui badinait sa carcasse boiteuse sur son socle ; ce vide m\u2019emplit, comme une indiff\u00e9rence naissante qui germait en moi, indiff\u00e9rent de qui j\u2019\u00e9tais, de ce que je faisais. J\u2019avais beau me figurer dans les moindres d\u00e9tails les coups de mon burin sur la surface de marbre, dessiner dans ma t\u00eate l\u2019illusion de cet aper\u00e7u et contempler la certitude de mon talent, il y avait cet ennui incroyable qui me trouvait plus fascinant encore et se prit \u00e0 d\u00e9vorer mon ambition. \u00c0 vrai dire, le d\u00e9part pr\u00e9cipit\u00e9 de mon mod\u00e8le que j\u2019avais esquiss\u00e9 dans cette chair marmor\u00e9enne laissait une cr\u00e9ativit\u00e9 pantoise dans l\u2019apesanteur de ma nonchalance, et une silhouette monstrueuse tr\u00f4ner devant moi. Si je n\u2019avais qu\u2019\u00e0 la rattraper, sans doute le ferais-je, mais le choix s\u2019acharne \u00e0 poser la m\u00eame interrogation \u00e0 mon inventivit\u00e9 qui voletait pesamment dans les bras d\u2019une chim\u00e8re obscure, qui la laisserait s\u2019\u00e9vaporer \u00e0 ma moindre \u00e9chapp\u00e9e. Et je sus pertinemment que lorsque le moteur toussotant de la voiture de ma muse s\u2019amuserait \u00e0 rugir, il serait d\u00e9j\u00e0 trop tard. Et ma chaise me retint avachi dans ma torpeur, incapable de m\u2019enfuir, incapable de cr\u00e9er. Comme je souhaiterai accourir et retenir son bras pour ne plus jamais la quitter ! Mais l\u2019ancolie de mon \u0153uvre fleurit et foisonne. <\/p>\n\n\n\n
Rien. Rien ne profilait dans la pi\u00e8ce. Pas m\u00eame la m\u00e9lodie chantante d\u2019un cr\u00e9puscule, alangui par la t\u00e9m\u00e9rit\u00e9 de l\u2019horizon au printemps. Pas m\u00eame davantage que les embruns charg\u00e9s d\u2019aquarelle d\u2019un maladroit qui bouscule les pinceaux. Le calme ambiant avait – semble-t-il – persuad\u00e9 l\u2019espace d\u2019\u00e9vacuer toute illusion que je pourrais interpr\u00e9ter comme le m\u00e9tabolisme avari\u00e9 et rachitique d\u2019une m\u00e9taphore protub\u00e9rante. Et ce silence, d\u2019autant plus \u00e9pais qu\u2019il m\u2019\u00e9piait, path\u00e9tique, d\u00e9naturer mon courage qui avalait et dig\u00e9rait toute volont\u00e9. Rien. Toute communication entre moi et l\u2019inspiration ne transitait, mon \u00e9g\u00e9rie ne me nourrissant plus du tumulte de ses charmes, et de la v\u00e9rit\u00e9 de ce \u00ab je ne sais quoi \u00bb que sa beaut\u00e9 incarnait. Rien. \u00c0 part le souvenir que ma m\u00e9moire m\u2019accordait de ce temps prodigieux o\u00f9 je n\u2019avais plus \u00e9t\u00e9 si sot de l\u2019avoir remerci\u00e9. Rien. Un calme plat, brutal, dans mon atelier et \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur de moi. Mais l\u2019ancolie de mon \u0153uvre fleurit et foisonne. <\/p>\n\n\n\n
Soudain je m\u2019\u00e9l\u00e8ve, comme si toutes mes peurs, mes tracas, mes pens\u00e9es avait polym\u00e9ris\u00e9 en un \u00e9lan fugace que je sus acqu\u00e9rir dans le sabord de ma r\u00e9solution : je vais cr\u00e9er. Qu\u2019importe si elle n\u2019est plus l\u00e0, que son souvenir m\u2019inspire ! J\u2019agrippe mon marteau, mon burin, je m\u2019approche de l\u2019esquisse. La di\u00e8dre effleure la surface de marbre, le biseau la caresse, puis la blesse, l\u2019entaille et l\u2019\u00e9prouve. Mes coups ont l\u2019abrasivit\u00e9 des mots qui l\u2019ont chass\u00e9, ma main l\u2019ardeur de ma g\u00e9n\u00e9rosit\u00e9 qui l\u2019avait accueilli. Je m\u2019essouffle \u00e0 la sculpture, mes tendons se crispent, mon haleine s\u2019enhardit. Du renflement \u00e0 l\u2019\u00e9paule de l\u2019\u00e9bauche se dessine un delto\u00efde \u00e9l\u00e9gant \u00e0 mesure que ma propre \u00e9paule s\u2019\u00e9panche de boursouflures et d\u2019h\u00e9matome. <\/p>\n\n\n\n
Je pleure son absence, mais l\u2019ancolie de mon \u0153uvre fleurit et foisonne. <\/p>\n\n\n\n
Je vis en ma cr\u00e9ation, mais l\u2019ancolie de mon \u0153uvre fleurit et foisonne. <\/p>\n\n\n\n
Je crains l\u2019avenir et regrette le pr\u00e9sent, mais l\u2019ancolie de mon \u0153uvre fleurit et foisonne.<\/p>\n\n\n\n
J\u2019existe, je rayonne. <\/p>\n\n\n\n
De ma b\u00e9dane, le roc \u00e9voque un nez, et je retrouve un regard familier, une bouche onctueuse, les traits qui reparaissent alors qu\u2019ils m\u2019avaient disparu. <\/p>\n\n\n\n
Tout s\u2019interrompt. Ma folie cr\u00e9atrice et mon \u00e9nergie. Je contemple ce que je viens de cr\u00e9er, les traits de ce marbre qui sont ceux de ma muse, mon mod\u00e8le disparu. Je pourrai croiser son regard que ma col\u00e8re, dans le creux de la bataille qui nous opposait, se changerait en une admiration qui tairait son nom. L\u2019ancolie fl\u00e9trit, je souhaiterai lui montrer combien elle a \u00e9t\u00e9 si inspirante ; le moteur rugissant au bout de l\u2019all\u00e9e. Jamais je ne pourrais lui pr\u00e9senter. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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