Pour des oiseaux,<\/p>\n\n\n\n
Ici la neige coule \u00e0 flots et les torrents d’espoir se tarissent sans vos noms. Il y a des si\u00e8cles maintenant que nous nous sommes abandonn\u00e9s \u00e0 l’\u00eele. C’\u00e9tait l\u2019hiver en \u00e9t\u00e9 et rien n\u2019avait plus de sens que de vivre. D\u00e8s le matin nous vivions pour aimer et d\u00e8s que nous aimions nous r\u00eavions aux matins.<\/p>\n\n\n\n
Ici les matins sont de plus en plus maussades, gris, temp\u00e9tueux. Ecrire prend des semaines. Et les semaines deviennent des mois. Le ciel plombant mais pas de plomb, les rues sont sales. Les fleurs sont en exodes et ne reviendront surement pas. Le soleil ne s\u2019attarde plus ou alors gu\u00e8re dans le reflet des flaques verd\u00e2tres. J\u2019ai le go\u00fbt de chemins infinis, de nos courses dor\u00e9es \u00e0 l’aube de nos vingt ans et de vos cheveux blonds embrassant la mer.<\/p>\n\n\n\n
Alors, il y a des temps pour tout. Des temps pour lire de la po\u00e9sie \u2013 la peau sur les rochers. Porter des robes qu\u2019on regardera virevolter aux rythmes des rayons des v\u00e9los. Ecouter Fran\u00e7oise Hardy, Yann Tiersen, Marina et Jeanne Moreau. Tout pour nous rendre m\u00e9lancolique, encore \u2013 encore – encore. Comme les perce-neiges sont sortis, nous pourrions lire dans les jardins. Des promenades amourach\u00e9es, entre les bras verts des for\u00eats, se battre pour avoir les bottes jaunes aux pieds. Des petits gribouillages au stylo du fond du sac en haut des papiers volants. Des sacs en tissu color\u00e9s et toujours pleins. M\u00e9moriser vos \u00e9clats de rire comme des gouttelettes de bonheur qui montent et ruissellent \u00e0 mes yeux ; aujourd\u2019hui loin de notre coin du monde.<\/p>\n\n\n\n
Des routes, puis des rails, puis un avion, encore des rails qui m\u2019ont conduite loin de ces bonheurs vivifiants vers d\u2019autres bonheurs plus \u00e9ph\u00e9m\u00e8res, plus lassants, moins ensoleill\u00e9s. Mon c\u0153ur est cependant loin d\u2019\u00eatre vide, il est tout en musique, tout en m\u00e9lancolie, beaucoup de choses y sont en papier. Mais ce n\u2019est pas ma maison. Pourtant l\u2019endroit est superbe. Tout y est, tout vous ressemble mais rien n\u2019est vous.<\/p>\n\n\n\n
D\u2019ici je veux prendre les chemins et les routes, parcours les places qui me ram\u00e8nent toujours dans vos yeux.
Moi aussi, je ne r\u00eave plus qu\u2019aux changements des saisons, \u00e0 la mer et \u00e0 vous.<\/p>\n\n\n\n
N’oublie pas, jamais, d\u2019aimer les petites intensit\u00e9s.<\/p>\n\n\n\n
\u00ab Il faut \u00eatre toujours ivre. Tout est l\u00e0 : c\u2019est l\u2019unique question. Pour ne pas sentir l\u2019horrible fardeau du Temps qui brise vos \u00e9paules et vous penche vers la terre, il faut nous enivrer sans tr\u00eave.Mais de quoi ? De vin, de po\u00e9sie ou de vertu, \u00e0 votre guise. Mais enivrez-vous <\/em>\u00bb<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Pour des oiseaux, Ici la neige coule \u00e0 flots et les torrents d’espoir se tarissent sans vos noms. Il y a des si\u00e8cles maintenant que nous nous sommes abandonn\u00e9s \u00e0 l’\u00eele. C’\u00e9tait l\u2019hiver en \u00e9t\u00e9 et rien n\u2019avait plus de sens que de vivre. D\u00e8s le matin nous vivions pour aimer et d\u00e8s que nous aimions nous r\u00eavions aux matins. Ici les matins sont de plus en plus maussades, gris, temp\u00e9tueux. Ecrire prend des semaines. Et les semaines deviennent des […]<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":601,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[22],"tags":[],"class_list":["post-184","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-acte-xiv-il-etait-une-photo"],"yoast_head":"\n