J\u2019\u00e9tais assise \u00e0 cette table en bois. Dehors, l’air est lourd et il fait plus de vingt-huit degr\u00e9s. Il est 13h47. Les rainures de cette table, stries s\u00e9culaires, foss\u00e9s dans les vall\u00e9es, rides sur un front d\u2019enfant rendent mon \u00e9criture plus fragile. Et voil\u00e0 que, sans peine, s\u2019\u00e9coule un peu d’encre noire de cette pointe dor\u00e9e. Dans l\u2019air flottent des odeurs de caf\u00e9. Je n\u2019aime pas les grandes villes. Mael est assis en face de moi, il a d\u00e9j\u00e0 creus\u00e9 sa part de cake pavot-citron quatre coups de cuill\u00e8re. Le gla\u00e7age blanc ressemble \u00e0 de la neige fondue dans son assiette. Avec son index, il presse les petites miettes \u00e0 la mani\u00e8re d’un jeune enfant. Cela fait 23 ans maintenant qu\u2019il r\u00e9p\u00e8te ce geste. Inlassablement. Et depuis qu\u2019il voyage en train c\u2019est encore plus fr\u00e9quent. Bien s\u00fbr, il ne prend pas toujours une part de cake au citron, parfois il choisit un muffin aux myrtilles. D\u2019autres jours c\u2019est un carotte cake. Et parfois, lorsqu\u2019il voyage le dimanche il prend une part de brownies au chocolat. Ceux qu\u2019il pr\u00e9f\u00e8re sont constell\u00e9s de p\u00e9pites qui les rendent plus croquants et particuliers. Mais peu importe le dessert, le jour o\u00f9 la saison, \u00c9douard r\u00e9p\u00e8te le m\u00eame geste. Inlassablement. De fa\u00e7on m\u00e9thodique et tr\u00e8s soign\u00e9e il tourne son assiette afin que le g\u00e2teau se trouve pile en face de son regard le plateau align\u00e9 avec les bords de la table. Il ouvre son livre ; aujourd\u2019hui un trait\u00e9 d\u2019\u00e9conomie. Le pose \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de lui, hausse deux fois les sourcils pour signifier au monde (ou \u00e0 lui-m\u00eame, il ne le sait pas vraiment) qu\u2019il aurait pr\u00e9f\u00e9r\u00e9 lire autre chose. Il commence toujours par tapoter les plus grosses miettes, celles qui n\u2019\u00e9taient \u00e0 rien d\u2019\u00eatre des morceaux, celles que l\u2019on peut encore pincer et qui laissent sur le pouce un film brillant. Ensuite, comme on remonte un fleuve, Mael remonte le bord droit de son assiette. Il tamponne, tamponne, tamponne fr\u00e9n\u00e9tiquement les petits p\u00e9tales noirs. Un sourire, absent jusqu\u2019alors vient d\u00e9licieusement habiller son visage. Ses pupilles grossissent \u00e0 vue d\u2019\u0153il \u00e0 tel point que l\u2019on aurait cru un chat devant un bol de lait. Malicieusement, il s\u2019affaire \u00e0 d\u00e9poss\u00e9der l\u2019assiette de tout son contenant et l\u2019\u00e9conomie, qui \u00e9tait jusqu\u2019alors peu enivrante, n\u2019a plus d\u2019int\u00e9r\u00eat quelconque. Quatre minutes et 20 secondes se sont \u00e9coul\u00e9es. Cette valse fr\u00e9n\u00e9tique maintenant termin\u00e9e, Mael se laisse mollement tomber au creux de son fauteuil.<\/p>\n\n\n\n
Je regarde par la porte vitr\u00e9e. Le monde grouille de monde. C\u2019\u00e9tait tout \u00e0 fait marrant d\u2019imaginer des histoires \u00e0 ces inconnus. Il y a cette femme pas tr\u00e8s grande et brune. Elle court une valise \u00e0 la main et la main de sa fille dans l’autre. La petite ne doit pas avoir plus de quatre ans. Elle s\u2019appelle Margot comme son arri\u00e8re-grand-m\u00e8re, dr\u00f4le de co\u00efncidence, elle est n\u00e9e le 27 mars. Sa m\u00e8re, Marie Ortin, 32 ans, est n\u00e9e \u00e0 Paris XIV. Son p\u00e8re \u00e9picier et sa m\u00e8re libraire. Marie est toujours en retard. Elle a beau pr\u00e9parer ses affaires la veille, \u00e9grener ses listes comme des petits chapelets de bois. Rien n\u2019y fait, Marie Ortin oublie toujours quelque chose. En courant dans le hall trois, elle passe \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de deux machines \u00e0 caf\u00e9, la troisi\u00e8me est en panne. Un distributeur automatique de billets et deux petites \u00e9choppes de savon. En courant dans le hall trois, elle heurte de plein fouet un jeune homme. Lode n\u2019est pas fran\u00e7ais, il est venu faire des \u00e9tudes de cin\u00e9ma \u00e0 Lyon – pas besoin d\u2019expliquer pourquoi. Lode est intelligent et aigu. Il a toujours un bon livre dans la main ou dans la poche arri\u00e8re de son pantalon. La plupart du temps, il porte des bateaux d\u2019un bleu clair tirant vers le bleu de France. Hier, il avait commenc\u00e9 \u00e0 lire le recueil de Schiele intitul\u00e9 \u00ab Je peins \u00e0 la lumi\u00e8re qui vient de tous les corps \u00bb. Un livre comme Lode les aime : imp\u00e9ratif, qui touche du doigt l\u2019\u00e9ternelle difficult\u00e9 du social bouleversant d\u2019une tendresse astucieusement dissimul\u00e9e. Lode semble souvent froid et distant et au fond c\u2019est un peu le cas. Sociable d\u2019abord par obligation, il se targue d\u2019avoir toujours le mot qu\u2019il faut. Si il avait \u00e9t\u00e9 un fruit, \u00e7\u2019aurait \u00e9t\u00e9 un citron. Les gla\u00e7ons ont presque enti\u00e8rement fondu dans mon gobelet de caf\u00e9 format am\u00e9ricain. En tournant la t\u00eate du c\u00f4t\u00e9 oppos\u00e9, j\u2019avais vu sur le parc Jeanne Lanvin. Elle \u00e9tait l\u00e0 assise sous les marronniers. Ces longs cheveux blonds \u00e9taient comme des tapis d’or aux champs de bl\u00e9. Elle les avait relev\u00e9s avec deux petites pinces noires et pourtant, une m\u00e8che tombait follement sur son \u0153il droit. Et le vent s’amuse \u00e0 la balayer : Elizabeth. Elle portait une robe blanche avec de grandes fleurs bleues. L\u00e0 assise sous les arbres, elle s’\u00e9merveille aussi. Sa bouche avait la couleur des vins cr\u00e9tois et les plis de sa peau sentaient les amandes et le romarin. La terre sous ses pieds prenait le go\u00fbt du soleil et le soleil dans ses yeux avait la profondeur de la mer. Elle avait des m\u00e9lodies de cit\u00e9s grecques si bien qu\u2019il \u00e9tait ais\u00e9 de se perdre dans le d\u00e9dale de ses paroles dix fois mill\u00e9naire. Elle \u00e9tait sous les marronniers, lancinante. Dans ses yeux, les si\u00e8cles semblaient avoir pass\u00e9 sans encombre, les tournesols avaient pouss\u00e9, s\u2019\u00e9taient tourn\u00e9s et avaient d\u00e9p\u00e9ri. Et elle, du haut de sa fragile vingtaine : elle \u00e9tait l\u00e0.<\/p>\n\n\n\n
J\u2019en \u00e9tais \u00e0 la derni\u00e8re gorg\u00e9e de mon caf\u00e9, jetais le gobelet dans une poubelle, prenais les escaliers qui me faisaient face. Tournais une fois \u00e0 droite et arrivais sur la voie B. Je m\u2019assois : fauteuil 92, l\u00e0, je sors mon stylo et commence \u00e0 \u00e9crire sur une table en bois. J\u2019aime les tables en bois, le monde et sa multitude. Il est 13h 59. Je ne sais pas o\u00f9 je vais.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
J\u2019\u00e9tais assise \u00e0 cette table en bois. Dehors, l’air est lourd et il fait plus de vingt-huit degr\u00e9s. Il est 13h47. Les rainures de cette table, stries s\u00e9culaires, foss\u00e9s dans les vall\u00e9es, rides sur un front d\u2019enfant rendent mon \u00e9criture plus fragile. Et voil\u00e0 que, sans peine, s\u2019\u00e9coule un peu d’encre noire de cette pointe dor\u00e9e. Dans l\u2019air flottent des odeurs de caf\u00e9. Je n\u2019aime pas les grandes villes. Mael est assis en face de moi, il a d\u00e9j\u00e0 creus\u00e9 […]<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":606,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[20],"tags":[],"class_list":["post-174","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-acte-xii-la-description-dun-moment"],"yoast_head":"\n