Il y a des instants T \u00ab\u00a0forc\u00e9s\u00a0\u00bb, ceux qui doivent raconter quelque chose. Et il y a les purs, issus de la litt\u00e9rature de l’instant, terrain de jeu de Kerouac. Celui-ci en est un. Paris, 22:44. Ligne 8 direction Balard. 13 stations pour remonter jusqu’\u00e0 la Madeleine o\u00f9 je change pour la 12 direction Aubervilliers. Le m\u00e9tro, cette cosmopolit\u00e9 urbaine \u00e0 l’extr\u00eame. Le gars en face de moi, costard bleu et montre \u00e0 bracelet cuir marron ne me l\u00e2che pas du regard. Se demandant ce que je fait. Il est pourtant accompagn\u00e9 par une belle femme, jeune et aussi bien habill\u00e9 que lui, \u00e0 co\u00fbt de trench-coat Burberry. Debout \u00c0 l’Aube dans les oreilles, musique nocturne urbaine par excellence. Les vers de Deen Burbigo rythme ma plume. Un gars habill\u00e9 en vendeur de cigares cubains rentre, chapeau, pantalon blanc et costume crois\u00e9. Arr\u00eat R\u00e9publique, carrefour des transporteurs sous-terrains, vers de terres m\u00e9caniques creusant \u00e0 l’infini pour \u00e9viter que l’on ai \u00e0 le faire. Tout le monde sort, tout le monde rentre. Deux m\u00e9g\u00e8res blondes, la cinquantaine, refond le portrait \u00e0 tous les passagers, moi y compris. Je les comprends, oreillettes en train de taper \u00e0 toute vitesse. L’instant T num\u00e9rique qu\u2019elles ne peuvent pas deviner. Un beau jeune couple rentre avec une poussette de compet’. De la marque McLaren d’ailleurs. Ici, le sol est tachet\u00e9 de tous ce que les gens ont ramen\u00e9 sous leurs groles. Les portes tagu\u00e9es \u00e0 la cl\u00e9 ou \u00e0 de la peinture qui d\u00e9gouline le long des ouvertures en zinc. Les m\u00e9g\u00e8res d\u00e9posent un magasine people qui ne m\u00e9rite rien d’autre que d’essuyer les t\u00e2ches du parquet plastifi\u00e9, mais le vendeur de cigares ambulant le r\u00e9cup\u00e8re et le lit. Pas perdu pour tout le monde. Arrive la station Madeleine, changement de ligne \u00e0 travers des couloirs blancs couverts de grandes pubs culturelles pour la plupart. \u00c9tant en transit entre deux stations, j’arpente des couloirs proche des pissotieres seul, personne devant moi, tout le monde derri\u00e8re moi. La suret\u00e9 de la RATP discute tranquillement ce soir, une nuit paisible pour eux, la ligne 12 est loin d’\u00eatre la plus sulfureuse. Nouvelle place assise disponible, ma bonne \u00e9toile. \u00ab\u00a0Tout est fait pour que tu ne penses pas trop, baise, va taffer et prend ta dose\u00a0\u00bb me balance Deen dans les oreilles, alors qu’une jolie jeune fille, mon \u00e2ge, assise devant moi a le regard d’un boxeur apr\u00e8s un ko. Un zombie. Encore 8 stations avant d’arriver \u00e0 destination. Un semblant de tolard Sud-Americain, une sir\u00e8ne \u00e0 poil tatou\u00e9e sur l’avant bras parle avec douceur \u00e0 un pote. Les stations se succ\u00e8dent, tels des flashs dans une nuit infinie. Je pense aux chauffeurs, v\u00e9ritables taupes des temps modernes. Sortir du boulot doit leur faire l’impression de sortir de taule. Le gars \u00e0 ma gauche doit en savoir quelque chose. Un petit vieux chinois \u00e0 ressemblant furieusement au milliardaire Jack Ma, fondateur d’Alibaba. Sauf dans les v\u00eatements. Station Pigalle, ancien QG des d\u00e9sirs les plus fous, vestige d’un monde plus innocent et pourtant plus libertaire. Encore deux stations, 10 minutes de marche et le lit s’offre \u00e0 moi. Histoire d’un trajet ponctuel, ponctuel ici mais pourtant quotidien pour 10 millions de personnes. Le m\u00e9tro, lieu de perdition des survivants du XXIeme si\u00e8cle. Debout \u00c0 l’aube toujours dans les oreilles, v\u00e9ritable hymne \u00e0 cette survis mis\u00e9rablement confortable. Le m\u00e9tro, un voyage d\u00e9natur\u00e9, un mouvement automatis\u00e9 dans les esprits. 23:10, station Jules Joffrin. Mon terminus.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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