Une pluie torrentielle s\u2019abat avec fracas sur le sol, diluant le sang maculant le bitume d\u2019un rouge pourpre. Sa main droite tremblante, la lame du couteau encore chaude, elle frissonne d\u2019horreur et de d\u00e9go\u00fbt. Une naus\u00e9e terrible l\u2019envahit et elle tombe \u00e0 genoux, vomissant ses tripes sur les innombrables traces de pneus marquant la chauss\u00e9e. Elle semble apercevoir son propre reflet \u00e0 travers les flaques immenses envahissant la rue. Il tombe du ciel plus de gouttes que la rue ne peut en avaler. Chacune de ses expirations produit une fum\u00e9e expiant \u00e0 peine la rage qui ronge ses entrailles. D\u2019intenses tremblements incontr\u00f4lables secouent l\u2019enti\u00e8ret\u00e9 de son corps.<\/p>\n\n\n\n
Elle est all\u00e9e au bout.
Le vase n\u2019a pas d\u00e9bord\u00e9, il a implos\u00e9.
Retranch\u00e9e, meurtrie. Une b\u00eate bless\u00e9e. Les questionnements moraux se dissipent bien vite lorsque les plaies sont ouvertes. Lorsque la survie est en jeu, seul l\u2019instinct animal peut vaincre.<\/p>\n\n\n\n
Chaque retour \u00e0 la maison n\u2019est qu\u2019une bande annonce du film d\u2019horreur qui est programm\u00e9. Mais elle ne peut se d\u00e9tourner de lui. Il n\u2019y a que lui. Et elle absorbe chaque coup comme une douloureuse n\u00e9cessit\u00e9. Chaque instant dont la violence est absente se transforme en Eden dont les pommes fleurissent de fruits \u00e0 cueillir tant qu\u2019ils sont murs. La vertu reprend toujours le pas sur le vice. Le ciel ensoleill\u00e9 ne fait que trop vite oublier les impacts de foudre. Le calme avant la temp\u00eate. Comment tient-elle ? Quelle force a-elle ? Une force que nul homme n\u2019aura jamais car si les r\u00f4les sont invers\u00e9s, jamais l\u2019espoir ne lui fournira autant de force d\u2019abn\u00e9gation.<\/p>\n\n\n\n
Sa force est sa faiblesse \u00e0 lui.
Et sa faiblesse sa force \u00e0 elle.
Mais lorsque la peur atteint son paroxysme, alors la soumission est compl\u00e8te. Chaque acte a pour but d\u2019\u00e9viter ses cons\u00e9quences. Chaque parole cherche le contentement. Chaque pens\u00e9e se soumet. Le ciel n\u2019est plus qu\u2019un plafond de noirceur jusqu\u2019\u00e0 l\u2019infinie. L\u2019espoir s\u2019\u00e9teint progressivement. L\u2019acceptation de la d\u00e9sesp\u00e9rance est probablement l\u2019acte le plus ignonomique que l\u2019on puisse commettre \u00e0 autrui. Mais survient un temps ou les mots ne suffisent plus \u00e0 contenir les pulsions. Leur duret\u00e9 atteint une limite ne permettant plus d\u2019exulter la croissance exponentielle de la folie.<\/p>\n\n\n\n
Alors rentre en jeu la dimension physique.<\/p>\n\n\n\n
La duret\u00e9 figur\u00e9e devient propre.<\/p>\n\n\n\n
Elle se justifie par un \u00e9ventail de certitudes internes, symboles du comble de l\u2019horreur et de l\u2019incapacit\u00e9 de l\u2019acceptation de soi. Qu\u2019est-ce qui pousse \u00e0 frapper le beau ?<\/p>\n\n\n\n
Chaque frappe.
Chaque coup.
Chaque poing.
Chaque h\u00e9matome.
Chaque goutte de sang vers\u00e9e ne fait que remplir le calie de la survie jusqu\u2019\u00e0 la lie. Litanie terrible, lentement r\u00e9fl\u00e9chie tous les soirs, lorsque la lune se l\u00e8ve au c\u00e9leste et que s\u2019\u00e9loigne le soleil brulant l\u2019\u00e9piderme et \u00e9corchant les r\u00eaves. Il n\u2019y a que le d\u00e9sespoir de soi. La flamme vacillant progressivement jusqu\u2019\u00e0 n\u2019\u00eatre qu\u2019une maigre lueur guidant son \u00e2me meurtrie \u00e0 travers les m\u00e9andres de ses cauchemars r\u00e9alis\u00e9s.<\/p>\n\n\n\n
Et \u00e0 chaque caprice de col\u00e8re il la frappe. Elle lui est sup\u00e9rieure mais il la frappe. Un poing serr\u00e9 et lourd sur la tempe. Elle ne peut rien faire d\u2019autre que prier pour que l\u2019orage passe vite et qu\u2019il n\u2019emporte pas son \u00e2me.<\/p>\n\n\n\n
Il la tra\u00eene par les cheveux jusqu\u2019\u00e0 un mur, lui agrippe la gorge et l\u00e2che toute sa f\u00e9brile nervosit\u00e9, son vulgaire sentiment de puissance, son piteux ressenti de sup\u00e9riorit\u00e9. Un crochet enrag\u00e9 vient s\u2019abattre avec fracas sur sa tempe \u00e0 elle.<\/p>\n\n\n\n
Elle est K.O.<\/p>\n\n\n\n
Il la laisse l\u00e0, sur le carrelage froid du salon, la t\u00eate contre le sol. Il a la haine. Elle m\u00e9rite son sort, il s\u2019en convainc.<\/p>\n\n\n\n
Elle se r\u00e9veille des heures plus tard, un filet de bave reliant le carrelage qui recueille sa t\u00eate, \u00e0 sa bouche ecchymos\u00e9e. Elle souffre et le moindre mouvement lui semble \u00eatre un effort d\u2019alpiniste coinc\u00e9 au sommet d\u2019un mont infranchissable. Elle \u00e9coute son corps hurler le martyr et lui demande pardon, car elle se sent responsable de chaque coup qu\u2019elle subit.<\/p>\n\n\n\n
Il a ce besoin de marquer son visage \u00e0 elle de ses empreintes.<\/p>\n\n\n\n
Chaque crochet la frappant fait r\u00e9sonner la violence du coup de son \u00e9chine jusqu\u2019\u00e0 son \u00e2me. Son souffle n\u2019arrive plus \u00e0 suffisamment l\u2019oxyg\u00e9ner correctement et elle semble perdre la vision. \u00c0 chaque poing lev\u00e9, pr\u00eat \u00e0 frapper, elle rentre en apn\u00e9e ; comme pour mieux se durcir et \u00eatre pr\u00eate \u00e0 subir.<\/p>\n\n\n\n
Jamais elle n\u2019aurait pens\u00e9 entrevoir la lumi\u00e8re en regardant le ciel. Jamais elle n\u2019aurait pens\u00e9 caresser la libert\u00e9 du bout d\u2019une lame aiguis\u00e9e. Des ann\u00e9es d\u2019errance dans les limbes de l\u2019Eden. Toute personne est-elle un criminel qui s\u2019ignore ? La violence est-elle la r\u00e9demption ultime de l\u2019\u00e2me humaine ? Toute violente r\u00e9jouissance a une violente cons\u00e9quence.<\/p>\n\n\n\n
Car chaque coup le rapproche de la mort, chaque poing s\u2019enfon\u00e7ant dans le sternum, d\u00e9figurant le visage, lui fait faire un pas de plus vers la fin. Ces violentes r\u00e9jouissances ont de violentes cons\u00e9quences. La mort ou la mort.<\/p>\n\n\n\n
Alors qu\u2019elle essaye de s\u2019\u00e9chapper, de trouver refuge dans la salle de bain ou bien d\u2019atteindre la porte, il la rattrape par un bras, la serrant jusqu\u2019\u00e0 lui faire un garrot. Agrippant ses cheveux, il la fait basculer par terre et la tra\u00eene jusqu\u2019au canap\u00e9 avant de la frapper encore et encore et encore. Elle pleure de toutes les larmes du monde, un torrent lacrymal coulant jusqu\u2019au sol et diluant le sang pourpre s\u2019y trouvant d\u00e9j\u00e0.<\/p>\n\n\n\n
L\u2019orage dehors frappe fort, le tonnerre bourdonne. La virulence du temps semble divine, symboliquement trop puissante pour \u00eatre innocente. Le temps dispara\u00eet lorsqu\u2019on subit la violence. Les coups agissent comme une trotteuse. Et lorsque le temps dispara\u00eet, l\u2019espoir s\u2019\u00e9vapore par l\u2019absence de perspective. L\u2019impression d\u2019un tunnel sans fin, comme en traversant le Styx pour amener l\u2019\u00e2me et le corps violent\u00e9s en enfer.<\/p>\n\n\n\n
Chaque mot est violent. Chaque frappe est un homicide. Comment l\u2019\u00eatre dou\u00e9 de conscience peut-il d\u00e9truire le beau ? Elle en est venue \u00e0 penser que la plus belle victoire qu\u2019elle remporterait serait la mort. Et la privation de l\u2019objet de sa violence \u00e0 lui.<\/p>\n\n\n\n
Lui, l\u2019homme monstrueux.<\/p>\n\n\n\n
Mais il y a toujours la goutte de trop, celle qui peut faire d\u00e9border un vase mais surtout faire pencher une balance.<\/p>\n\n\n\n
La violence engendre la violence.
Et ces violentes r\u00e9jouissances ont de violentes cons\u00e9quences
Elle parvient \u00e0 le regarder, son visage concentrant un tourbillon de rage soudaine visc\u00e9rale,<\/p>\n\n\n\n
emportant son corps tout entier dans la lave subconsciente lui brulant l\u2019\u00e2me, de ses tripes jusqu\u2019\u00e0 son c\u0153ur. Cette intense col\u00e8re en elle siphonne son esprit jusqu\u2019au goulot de la parole, et marque chacune des syllabes qui en sort :<\/p>\n\n\n\n
\u00ab Par la main la plus froide et m\u00e9canique,
Je vais avoir une telle vengeance su toi.
Les choses que je vais te faire, ce qu\u2019elles sont je ne le sais pas encore,
Mais elles seront les terreurs sur Terre \u00bb.
Alors elle agrippe le long couteau de cuisine contre sa main et se rue sur lui jusqu\u2019\u00e0 lui enfoncer dans son c\u0153ur, \u00e0 travers sa nerveuse chaire et sa cage thoracique. Le regard qu\u2019il lui offre en retour est celui de l\u2019incompr\u00e9hension, celui d\u2019un homme vide de sens, incapable de faire le bien. Il n\u2019arrive pas \u00e0 comprendre. Sa main se porte \u00e0 son c\u0153ur et il se rend compte qu\u2019une grande plaie laisse couler une cascade sanguine. Son \u00e9tonnement est de courte dur\u00e9e, sa vision devient opaque alors que des points noirs lui masquent progressivement le visage de la vengeance. Son souffle s\u2019amenuise et il s\u2019effondre violemment sur le sol.<\/p>\n\n\n\n
Sans retour.<\/p>\n\n\n\n
Effray\u00e9e et sous le choc, elle cherche \u00e0 s\u2019\u00e9chapper co\u00fbte que co\u00fbte de cette vision d\u2019horreur et ouvre avec fracas la porte de leur appartement. Les marches semblent danser sous ses pieds alors qu\u2019elle fonce vers l\u2019air frais, le souffle court et la t\u00eate tournoyante. Elle pousse de force la lourde porte m\u00e9tallique de l\u2019entr\u00e9e de l\u2019immeuble et inspire bruyamment l\u2019air urbain, jusqu\u2019\u00e0 emplir ses poumons avant la suffocation.<\/p>\n\n\n\n
Et alors qu\u2019elle s\u2019effondre \u00e0 genoux en plein milieu de cette ruelle qui ne veut plus d\u2019elle, retentissent les sir\u00e8nes lointaines, accompagn\u00e9es de lueurs bleues \u00e9clairant la p\u00e9nombre. Dans le chemin de croix, un calvaire succ\u00e8de toujours \u00e0 un autre calvaire. Elle l\u00e2che le couteau, qui s\u2019abat sur le sol d\u2019un bruit m\u00e9tallique, et l\u00e8ve les yeux au ciel, laissant la pluie purifier son visage tum\u00e9fi\u00e9 et ensanglant\u00e9.<\/p>\n\n\n\n
Il a fait d\u2019elle une meurtri\u00e8re, il a tortur\u00e9 un corps et mis au supplice une \u00e2me, jusqu\u2019\u00e0 en faire une personne capable de tuer. Il a mis \u00e0 nu l\u2019instinct de survie, jusqu\u2019\u00e0 la mort ou la mort. Voil\u00e0, il a r\u00e9duit une existence jusqu\u2019\u00e0 n\u2019avoir plus qu\u2019\u00e0 devoir choisir entre la mort ou la mort. Et la mort a tranch\u00e9. La mort a triomph\u00e9 de la mort dans ce match \u00e0 mort. Et cette fois, l\u2019homme monstrueux a \u00e9t\u00e9 d\u00e9fait. Cette fois. Car cette ann\u00e9e m\u00eame, l\u2019homme a battu la mort et a tu\u00e9 la femme 149 fois de trop.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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